Dispersão

Não sei se é algum microclima do Luso, provavelmente consequência da poluição produzida pela fábrica do azeite ou, quiçá, da radioactividade da água, mas parece-me existir uma relação estranha entre o convívio com meretrizes e idas à bruxa (se fui politicamente correcta no vocábulo para as primeiras, devia escrever medium, mas quero evitar a dispersão).

SEMELHANÇAS
As bruxas e as meretrizes fazem parte da história da civilização, com uma ordem de trabalhos diferentes, mas, contudo, com o único objectivo: ajudar o próximo, numa espécie de funcionárias públicas da Psicologia humana, regendo-se pelo princípio do sigilo profissional (daí não passarem recibo). Ambas são ainda uma espécie de portal, que talha a foice a cruel realidade e abre para uma dimensão ficcional apelativa, que dá algum colorido à vida a quem os lápis de cor para enfeitar o quotidiano já acabaram (e não, não têm dinheiro para comprar mais lápis, se tivessem iriam a psicólogos/psiquiatras e tinham amantes): os homens sentem-se, por breves momentos, dependendo da avareza, de novo homens e garanhões (e podem experimentar aquelas “coisas” que viram num filme de quinta categoria, “coisas” às quais as esposas se recusam – ou talvez até gostassem mas eles não queiram acabar com a imagem da (mulher-)mãe-dos-meus-ricos-filhinhos-que-me-lembra-tanto-a-minha-mãezinha); e as mulheres – com as bruxas, obviamente – têm material suficiente para se lamentarem, ad aeternum, do raio do espírito do tio-avô, que lhe estraga a vida, explicando com toda a lógica do mundo o infortúnio nos amores, no trabalho, na maionese que talhou, na vida social e da permanente horrível com que saiu do cabeleireiro (apesar das amigas dizerem que está absolutamente 'fantástico!'). Uma outra semelhança, nestas actividades, é o facto de os clientes irem, geralmente, acompanhados, ainda que por motivos diferentes: eles porque fazem um qualquer pacto de sangue da masculinidade, que também serve de álibi; elas porque precisam (sempre!) que alguém lhes confirme, até à exaustão, os ditos da bruxa.

O OVO E A GALINHA
Mas escrevia, no início deste miserando texto, que parece existir uma qualquer correlação estranha, diria mesmo obscura, entre idas às meretrizes e às bruxas. Nas minhas estatísticas não oficiais de pacotilha, chego à conclusão que, na grande maioria dos casos, os maridos (e também os namorados, ainda que em menor percentagem, por causa da cena do desgaste dos dias, da monotonia, etc., e dessas explicações todas que já sabemos de cor e grassam nas revistas femininas, como se explicar o porquê adiantasse de alguma coisa), os maridos, dizia, das mulheres que vão à bruxa convivem com meretrizes, sendo o inverso também verdade. Como não gosto da ideia de entropia aplicada ao dia-a-dia humano, na eterna busca dos porquês da qual padeço (porque o surreal e o ilógico só têm piada ser formos um Salvador Dali ou um Edgar Allan Poe – e, mesmo assim, é sempre bom sabermos que os nossos objectos não mudam de lugar enquanto dormimos), esta correlação de idas a estes serviços parece ser um ciclo vicioso – análogo à cansativa discussão da origem do ovo e da galinha: por um lado, as mulheres vão à bruxa porque a vida de casadas está um inferno e os maridos vão às meninas; por outro lado, os maridos vão às meninas porque a vida de casados está um inferno e as mulheres vão à bruxa (convenhamos, dizer que se está atormentada pelo espírito do tio-avô não tem nada de eroticamente apelativo).

UMA TENTATIVA DE AJUDA FEMININA
Como crente acérrima da possibilidade de mudança e regeneração da vida e, por extensão, da humanidade, deixando-me claustrofóbica qualquer espécie de mecanicismo e predestinações, aconselho as mulheres – aos homens não posso aconselhar senão alguma descrição e cuidado com as dst, uma vez que o recurso a meretrizes é sempre a última opção desesperada antes do suicídio – a substituírem as idas à bruxa e a leitura do maravilhoso livro de Laura Santos, “Noiva, Esposa e Mãe” (fica prometido um post sobre esta bíblia de qualquer mulher bem) pela leitura de “A Arte de Amar” de Ovídio – uma espécie de Kama Sutra ocidental -, em boa companhia, enquanto os maridos vão jogar às suecas e às damas: o ponto cruz vai continuar a sair torto, o bolo vai queimar e a permanente vai continuar horrível sem qualquer explicação lógica, mas sempre dá um colorido diferente a mesmidade dos dias (provavelmente, quando o marido der conta de que algo se passa, vá à bruxa, mas se a esposa pode ser atormentada pelo espírito do tio-avô - tio-avô, aliás, que já tinha sido atormentado pelo espírito de D. Afonso Henriques, que, por sua vez, era um espírito atormentado pelo Adão da Eva (daí a péssima relação com o autoritarismo feminino) – o marido pode, perfeitamente, ser atormentado pelo espírito da abóbora da carruagem da Cinderela).

NOTA PESSOAL:
Ontem, quando estava para entrar em casa, estava um sapo na soleira da minha porta. Talvez porque me encheram a cabeça na meninice que um sapo tem um elevado potencial para virar príncipe, não lhe dei um beijo, mas fui gentil ao empurrá-lo com um pau para um baldio perto. Estava eu nesta demanda, quando alguém, depois de eu contar o que se estava a passar, me pergunta se o sapo tinha a boca cosida (suponho que seja cosida e não cozida - o eterno problema das palavras homófonas). Perante o meu espanto genuíno sobre o alcance daquela pergunta, lá me explicou as bruxarias, o mau-olhado e afins, num gozo tremendo pela minha ignorância, ainda que sem perceber que o meu sorriso era sintoma de gratidão por nunca ter ido à bruxa...